Вячеслав Попов

 

ЗЯБКО

 

Идет человек некрасивый.

На Пушкина очень похож.

Лет сорок, наверно, от силы.

Бьет парня коварная дрожь.

Ох, зябко бедняге, ох, зябко!

Ему бы сто грамм бы и лечь...

Тугая зубная морзянка.

Безмолвная русская речь.

 

 

УТРО

 

полынь степное серое

сухое серебро

качает ветер с севера

помятое ведро

сидит девчонка в кузове

со смоляной косой

ее пальтишко куцее

и глаз разрез косой

всё это только снится мне

всё это снится мне

коснись меня ресницами

прижмись к моей спине

 

 

ТРЕЩИНЫ

 

у этого человека на лице нет морщин

одни только трещины

при этом человеке все мы молчим

при нем все трепещем мы

говорить при нем не то чтобы грех

но как-то не смеется

он трещинами робко смотрит на всех

сквозь трещины светится

 

 

РУКАВ

 

говоришь ты мне

что я лжив

лукав

что я каждым движением вру

я не лжив

не лукав

я пустой рукав

развевающийся на ветру

 

 

ЖЕНА

 

По рояльно-черной глади

с отраженьем фонаря

рябь бежит. Марина Влади

смотрит, медленно куря,

в гипнотическую лужу,

в запрокинутую ночь.

Своему живому мужу

больше нечем ей помочь.

Разве что таким вот взглядом

и молчанием таким.

Даже быть не надо рядом.

Даже жить не надо с ним.

 

 

ЖИВАГО ПЬЕТ

 

Живаго глушит спирт со снегом.

Жжет керосин ночь напролет.

Он нёбом онемевшим с небом

соприкасается... Он пьет,

и пьет, и пьет, и пишет...

Огонь, бушующий в печи,

в лицо прощальным жаром пышет:

жизнь кончилась! не спи! пиши!

 

 

ФЕВРАЛЬ

 

москва лежит просторная

в крахмальных простынях

идет фигурка черная

писатель пастернак

пальто тяжеловатое

пальто не пальтецо

немного желтоватое

усталое лицо

зима такая длинная

а жизнь так коротка

как улица неглинная

как бывшая река

 

 

ПОЕЗД

 

свет

болячечный

темный

янтарный

я личинка

я умер

я сплю

 

в ночь

несет меня

поезд

святой

санитарный

в год

где равен

январь

февралю

 

я не раненый

я не отравленный

просто мертвый

до лучших времен

в зимний путь

в тыл глубокий

отправленный

где ни тел

ни имен

 

 

НА РУКАХ

 

о как прекрасна жизнь была

и как ужасно угасала

все наши худшие дела

ей смерть так близко показала

 

смерть на руках ее несла

на свет

из боли тьмы и смрада

и смерть была совсем не зла

и жизнь была ей рада