Александр Вейцман

 

DE CONIURATIONE DOCTORUM

 

Вот окно, из которого после

завтрака виден юный ослик-

мыслитель, поверивший ноше,

называвшей себя Гошей.

 

Вот окно – типичная рама

и мухи на раме, привыкшие рано

слетаться, чтобы к полудню,

может, поспеть в гости к трутню.

 

Вот – и так! – сегодня ровно

семьдесят лет: из окна вагона – 

деревни, песок, иногда бакланы,

хотя моря нет, что странно.

                                   13 января 2023

 

 

НА БЕЛЫЙ СНЕГ

 

Этим утром он проснулся в прекрасной стране,

и понял, что пока не проснулся.

Фотографии на стене –

он сам, плюс папа и тетя Маруся –

желтели под давно треснувшим стеклом,

готовым сорваться к паркету

в ожидании лета,

пока за предсказуемо убогим окном

шел снег.

 

Этим утром он понял, что смерть стекла

сильнее физиологии, что будто

бы должны звучать не колокола,

а инсультом

вызванные мысли, что с детства им,

этим мыслям, внушали про подвиг,

про то, что счастье – это когда пофиг

само счастье, про третий Рим

и про снег.

 

Этим утром он услышал, что «снег идёт»,

пел Никитин, трапеция абажура

прижималась к тахте, а вчерашний звездочет

казался мертвым: его фигура

теперь напоминала страну –

бесконечно сонную, но всё же

мертвую, где, сколько ни кричи «О Боже!»,

не поменяешь гробовую пелену

на белый снег.

                                   8 января 2023

 

 

* * *

Там сны, дома, плюс окна без обители,

плюс Петербург.

Там рамка с фото глянцевым,

и Третья улица Строителей,

и в бане выпивший хирург.

 

Мосты, огни, бомбоубежище

и вакханалия теней

с охватом в целое отечество,

где кто-то если жив еще,

то, вне сомнений, всех живей.

 

Асфальт под снегом, виноватые

под утро без вины.

И то вино, в котором истина.

И даже бронза прежней статуи,

чьи кисти не видны.

                                   2 января 2023

 

 

MONT-TREMBLANT

 

Площадь в центре, как в мелком европейском городке,

вместо собора – елка, вместо ратуши – La Forge.

Снег вместо ветра, а вдалеке

огни, напоминающие ложь.

 

Очереди в рестораны, вдоль вертикали лыж,

под клетчатым небом, затянутым в молочный корсет.

Где-то между – соитие двух крыш,

оставшихся тет-а-тет.

 

Предсказуемо завершая двадцать второй год,

силуэты есть мысли, а мысли затёрты войной.

А иногда кажется наоборот:

что он лишь начался, этот двадцать второй.

                                   28 декабря 2022

 

 

* * *

Отрубленная голова продолжала читать Рильке.

Немного величаво, под Джона Гилгуда.

Явно отказываясь навсегда смыкать веки.

Уходить ей было действительно некуда.

 

Отрубленная голова – как часть эшафота,

подобие клумбы без лепты садовника.

Машинально еще делает что-то,

но машинально звонит только колокол.

 

Отрубленная голова – небо с радугой сверху,

полукруг палача, предвкушение шейное –

отныне всё в прошлом, как остаток эха,

то есть остаток Рильке, как нечто семейное.

                                   24-26 декабря 2022

 

 

* * *

а дальше постановочные кадры

зима скрип стекол куртки и о Боже

партер буфет плюс вешалка театра

да нет не Боже а всё тоже

 

не вера в будущее вера в веру

которая пришла уставшей ночью

как будто вифлеемская гетера

склонившая гаспара к многоточью

 

а Бог сидит но чаще на галёрке

лишенный глаз хотя не без бинокля

и повторяет что мне их разборки

что множатся на смех на плач на вопли

                                   Декабрь 2022

 

 

CALLE LARGA MAZZINI

 

Ты выдохни и вычеркни, затем

закройся маской: ты

в Венеции,

где нет ни тем,

ни изобилия воды –

лишь вариации.

 

Твой кашель – только ложный круп,

возможно грипп,

а под балконами –

сосульки и утопленника труп,

плюс Мерил Стрип

с плечами голыми.

 

Перепиши: пусть несколько страниц,

зачеркнутые по

вчерашней прихоти,

летят к лагуне, закрывая птиц,

застывших высоко

у зимней пристани.

 

Январь придет, продолжится война,

из окон чей-то снег

опять повалится.

И вскоре не останется окна,

чтоб вместе в полночь проводить четверг

и встретить пятницу.

                                   17 декабря 2022

 

 

EL SIGLO DE ORO

 

Дорогой Филипп, посланная Армада

англичан разбила вконец, и, надо

полагать, что в рамках ностальгии

не вернется в Испанию без Марии.

 

Дорогой Филипп, жизнь вдовца – ох уж, эти

четыре могилы, бесконечные дети,

плюс тысячи слуг с восторгом детским:

сплошной депресняк, a помолиться не с кем.

 

Дорогой Филипп, от эшафота до Бога

каждый полдень – одна и та же дорога.

Рубят испанские леса во имя

того, чтобы после укрыться ими.

 

Дорогой Филипп, скоро в Эскориале

ты испустишь дух, дабы не знали

твои потомки ни света, ни полумрака –

испустишь, скорее всего, от рака.

 

Дорогой Филипп, но в России будто

бы еще херовей – очередная смута!..

Посему, ты слезу всё ж возьми да вытри:

там лет сорок править будет царь Дмитрий.

                                   3-5 декабря 2022

 

 

* * *

Вот окно: панорама и гавань,

как-то много воды для рассудка,

близ которой намеченный полдень –

бой часов, но без стрелки.

 

Вот окно: облачись в занавеску,

черт с ней, с тогой, затем с подбородка

подними незаметную маску

из двадцатого года.

 

Вот окно, где ты не отражался,

если вспомнить, ни ливнем, ни трутнем,

да и дом уже не сохранился,

лишь канал да дорога.

                                   1-3 декабря 2022

 

                                                            Нью-Йорк