Бахыт Кенжеев

* * *

Те, кто двуручных не влагали мечей в военные ножны,
досель блаженствуют в валгалле, вдали от дома и жены. 
 
Там мед рекой, там слава смелым, там песня грубая строга,
там тучный зубр навстречу стрелам подъемлет полые рога.
 
А тут – похмелье, бездорожье, жизнь допита, считай, до дна,
и старость в наказанье божье гражданским лицам суждена.
 
Припоминая дни иные, так и зимуют, дурачки,
теряют челюсти вставные, трут запотевшие очки,

сквозь глухоту и катаракту пытаясь цельность бытия
восстановить, вернуть хоть как-то на круги, значитца, своя.


* * *

Спит в норе хорек, не добыв синицы.
Счетовод, зевая, свою тетрадь
закрывает. Верно, пора учиться
вечерять, смеркаться и догорать.
 
Так издревле во имя Отца и Cына
догорает, огненный крест влача,
богачам – свеча, беднякам – лучина,
невезучим – лампочка Ильича.
 
C’est la vie. Не жалейте о ней, коллеги.
даже если вам позабыть слабо
о нетающем прошлогоднем снеге
под мостом, как водится, Мирабо.
 
Разберем опустевший Ковчег Завета,
да немножко выпьем на ход ноги,
добавляя иссохшие ветки века
в погребальные очаги.
					2022